Fecha de Nacimiento: 26 de julio de 1875, Sevilla, España
Fecha de fallecimiento: 22 de febrero de 1939, Colliure, Francia
Antonio Machado Ruiz fue un poeta español, el más joven representante de la Generación del 98.
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Como
atento no más a mi quimera
no reparaba en torno mío, un día
me sorprendió la fértil primavera
que en todo el ancho campo
sonreía.
Brotaban verdes hojas
de las hinchadas yemas del ramaje,
y flores amarillas, blancas, rojas,
alegraban la mancha del paisaje.
Y era una lluvia de saetas
de oro,
el sol sobre las frondas juveniles;
del amplio río en el caudal
sonoro
se miraban los álamos gentiles.
Tras de tanto camino es la
primera
vez que miro brotar la primavera,
dije, y después,
declamatoriamente:
-¡Cuán tarde ya para la dicha mía!-
Y luego, al caminar,
como quien siente
alas de otra ilusión: -Y todavía
¡yo alcanzaré mi juventud un
día!
(Del apócrifo Abel Martín)
Cuando el Ser que se es hizo la
nada
y reposó, que bien lo merecía,
ya tuvo el día noche, y
compañía
tuvo el hombre en la ausencia de la amada.
Fiat umbral Brotó el pensar humano.
y el huevo universal alzó,
vacío,
ya sin color, desubstanciado y frío,
lleno de niebla
ingrávida, en su mano.
Toma el cero integral, la hueca esfera,
que has de mirar, si lo
has de ver, erguido.
Hoy que es espalda el lomo de tu fiera,
y es el milagro del no ser cumplido,
brinda, poeta, un canto de
frontera
a la muerte, al silencio y al olvido.
Amada, el
aura dice
tu pura veste blanca...
No te verán mis ojos;
¡mi
corazón te aguarda!
El viento me ha traído
tu nombre en la mañana;
el eco de tus pasos
repite la montaña...
no te verán mis ojos;
¡mi corazón te aguarda!
En las sombrías torres
repican las campanas...
No te verán mis ojos;
¡m corazón te
aguarda!
Los golpes del martillo
dicen la negra caja;
y el sitio de la fosa,
los golpes de la
azada...
No te verán mis ojos;
¡Mi corazón te aguarda!
Anoche cuando
dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una fontana fluía
dentro de mi
corazón.
Di, ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
de donde nunca bebí?
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita
ilusión!,
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;
y las
doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas
blanca cera
y dulce miel.
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que un
ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.
Era ardiente porque daba
calores
de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.
Anoche
cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que era Dios lo que tenía
dentro de
mi corazón.
Y en toda el alma hay una sola fiesta
tú lo sabrás, Amor sombra florida,
sueño de aroma, y luego... nada; andrajos,
rencor, filosofía.
Roto en tu espejo tu mejor idilio,
Y vuelto ya de espaldas a la vida,
Ha de ser tu oración de la mañana:
¡Oh, para ser ahorcado, hermoso día!
¿Eres tú, Guadarrama, viejo amigo,
la sierra gris y blanca,
la sierra de mis tardes madrileñas
que yo veía en el azul pintada?
Por tus barrancos hondos
y por tus cumbres agrias,
mil Guadarramas y mil soles vienen,
cabalgando conmigo, a tus entrañas.
* * *
De la
ciudad moruna
tras las murallas viejas,
yo contemplo la tarde silenciosa,
a solas con mi sombra y con mi pena.
El río va recorriendo,
entre sombrías huertas
y grises olivares,
por los alegres campos de Baeza.
Tienen la vides pámpanos dorados
sobre las rojas cepas.
Guadalquivir, como un alfanje roto
y disperso, reluce y espejea.
lejos, los montes duermen
envueltos en la niebla,
niebla de otoño, maternal; descansan
las rudas moles de su ser de piedra
en esta tibia tarde de noviembre,
tarde piadosa, cárdena y violeta.
El viento ha sacudido
los mustios olmos de la carretera.
levantando en rosados torbellinos
el polvo de la tierra.
La luna está subiendo
amoratada, jadeante y llena.
Los caminitos blancos
se cruzan y se alejan,
buscando los dispersos caseríos
del valle y de la sierra.
Caminos de los campos...
¡Ay, ya no puedo caminar con ella!
La tarde
está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.
Allá, sobre los montes,
quedan algunas brasas.
Y ese árbol roto en el camino blanco
hace llorar de lástima.
¡Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y negra en
cada rama!
¿Lloras?...Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te
aguarda.
1. No sabía
si era un limón amarillo
lo que tu mano tenía,
o un hilo del claro día,
Guiomar, en
dorado ovillo.
Tu boca me sonreía.
Yo pregunté: ¿qué me ofreces?
¿Tiempo en
fruto, que tu mano
eligió entre madureces
de tu huerta?
¿Tiempo vano
de una
bella tarde yerta?
¿Dorada ausencia encantada?
¿Copia en el agua dormida?
¿De
monte en monte encendida,
la alborada
verdadera?
¿Rompe en sus turbios espejos
amor la devanadera
de sus crepúsculos viejos?
* * * * *
2.
En un jardín te he soñado,
alto, Guiomar, sobre el río,
jardín de
un tiempo cerrado
con verjas de hierro frío.
Un ave insólita canta
en el almez, dulcemente,
junto al agua
viva y santa,
toda sed y toda fuente.
En ese jardín, Guiomar,
el mutuo jardín que inventan
dos
corazones al par,
se funden y complementan
nuestras horas. Los
racimos
de un sueño -juntos estamos-
en limpia copa exprimimos,
y el doble cuento olvidamos.
(Uno: mujer y varón,
aunque gacela y león,
llegan juntos a
beber.
El otro: no puede ser
amor de tanta fortuna:
dos
soledades en una,
ni aun de varón y mujer.)
*
Por ti el mar ensaya olas y espumas,
y el iris, sobre el monte, otros
colores,
y el faisán de la aurora canto y plumas,
y el búho de
Minerva ojos mayores.
Por ti, ¡oh Guiomar!...
* * * * *
3.Tu poeta
piensa en ti...
Tu poeta
piensa en ti. La lejanía
es de limón y violeta,
verde
el campo todavía.
Conmigo vienes, Guiomar;
nos sorbe la serranía.
De encinar en encinar
se va fatigando
el día.
El tren devora y devora
día y riel. La retama
pasa en
Sombra; se desdora
el oro de Guadarrama.
Porque una diosa y su
amante
huyen juntos, jadeante,
los sigue la luna llena.
El tren
se esconde y resuena
dentro de un monte gigante.
Campos yermos,
cielo alto.
Tras los montes de granito
y otros montes de basalto,
ya es la mar y el infinito.
Juntos vamos; libres somos.
Aunque el
Dios, como en el cuento
fiero rey, cabalgue a lomos
del mejor
corcel del viento,
aunque nos jure, violento,
su venganza,
aunque ensille, el pensamiento,
libre amor, nadie lo alcanza.
*
Hoy te escribo en mi celda de viajero,
a la hora de una cita
imaginaria.
Rompe el iris al aire el aguacero,
y al monte su tristeza planetaria.
Sol y campanas en la
vieja torre.
¡Oh tarde viva y quieta que opuso
al panta rhei su
nada corre,
tarde niña que amaba a su poeta!
¡Y día adolescente
-ojos claros y músculos morenos-,
cuando pensaste a amor,
junto a la fuente,
besar tus labios y apresar tus senos!
Todo a esta luz de
abril se transparenta;
todo en el hoy de ayer, el todavía
que en sus maduras
horas
el tiempo canta y cuenta,
se funde en una sola melodía,
que es un coro de tardes y de auroras.
A ti, Guiomar, esta
nostalgia mía.
Yo meditaba absorto, devanando
los hilos del hastío y la tristeza,
cuando llegó a mi oído,
por la ventana de mi estancia, abierta
a una caliente noche de verano,
el plañir de una copla
soñolienta,
quebrada por los trémolos sombríos
de las músicas
magas de mi tierra.
...Y era el Amor, como una roja llama...
-Nerviosa mano en la
vibrante cuerda
ponía un largo suspirar de oro,
que se trocaba en
surtidor de estrellas-.
...Y era la Muerte, al hombro la cuchilla,
el paso largo, torva y
esquelética.
-Tal cuando yo era niño la soñaba-.
Y en la guitarra, resonante y trémula,
la brusca mano, al
golpear, fingía
el reposar de un ataúd en tierra.
Y era un plañido solitario el soplo
que el polvo barre y la
ceniza avienta.
¡Como en el alto llano
tu figura
se me aparece!... Mi palabra evoca
el prado verde y la
árida llanura,
la zarza en flor, la cenicienta roca.
Y el recuerdo obediente, negra encina
brota en el cerro, baja el
chopo al río;
el pastor va subiendo a la colina;
brilla un balcón
de la ciudad: el mío,
el nuestro. ¿Ves? Hacia Aragón, lejana,
la sierra de Moncayo,
blanca y rosa...
Mira el incendio de esa nube grana,
y aquella estrella en el azul, esposa.
Tras el Duero, la loma de
Santana
se amorata en la tarde silenciosa.
Caminé hacia la tarde de verano
para quemar, tras el azul del
monte,
la mirra amarga de un amor lejano
en el ancho flamígero
horizonte.
Roja nostalgia el corazón sentía,
sueños bermejos, que
en el alma brotan
de lo inmenso inconsciente,
cual de región
caótica y sombría
donde ígneos astros, como nubes, flotan,
informes, en un cielo lactescente.
Caminé hacia el crepúsculo
glorioso,
congoja del estío, evocadora
del infinito ritmo
misterios0
de olvidada locura triunfadora.
De locura adormida, la
primera
que al alma llega y que del alma huye,
y la sola que torna
en su carrera
si la agria ola del ayer refluye.
La soledad, la
musa que el misterio
revela al alma en sílabas preciosas
cual
notas de recóndito salterio,
los primeros fantasmas de la mente
me
devolvió, a la hora en que pudiera,
caída sobre la ávida pradera
o
sobre el seco matorral salvaje,
un ascua del crepúsculo fulgente,
tornar en humo el árido paisaje.
Y la inmensa teoría
de gestos
victoriosos
de la tarde rompía
los cárdenos nublados congojosos.
Y muda caminaba
en polvo y sol envuelta, sobre el llano,
y en
confuso tropel, mientras quemaba
sus inciensos de púrpura el verano.
Cuando sea mi vida,
toda clara y ligera
como un buen río
que
corre alegremente
a la mar,
a la mar ignota
que espera
llena
de sol y de canción.
Y cuando brote en mi
corazón la primavera
serás tú, vida mía,
la inspiración
de mi nuevo poema.
Una
canción de paz y amor
al ritmo de la sangre
que corre por las
venas.
Una canción de amor y paz.
Tan solo de dulces cosas y
palabras.
Mientras,
mientras, guarda la llave de oro
de mis
versos
entre tus joyas.
Guárdala y espera.
e mar a
mar entre los dos la guerra,
más honda que la mar. En mi parterre,
miro a la mar que el horizonte cierra.
Tú, asomada, Guiomar , a un finisterre,
miras hacia otro mar, la mar de España
que Camoens cantara, tenebrosa.
Acaso a ti mi ausencia te acompaña.
A mi me duele tu recuerdo, diosa.
La guerra dio al amor el tajo fuerte.
y es la total angustia de la muerte,
con la sombra infecunda de la llama,
y la soñada miel de amor tardío,
y la flor imposible de la rama
que ha sentido del hacha el corte frío.
Preludio
Mientras la sombra pasa de un santo amor, hoy quiero
poner un dulce salmo sobre mi viejo atril.
Acordaré las notas del órgano severo
al suspirar fragante del pífano de abril.
Madurarán su aroma las pomas otoñales,
la mirra y el incienso salmodiarán su olor;
exhalarán su fresco perfume los rosales,
bajo la paz en sombra del tibio huerto en flor.
Al grave acorde lento de música y aroma,
la sola y vieja y noble razón de mi rezar
levantará su vuelo suave de paloma,
y la palabra blanca se elevará al altar.
* * * * *
Daba el reloj las doce... y eran doce...
Daba el reloj las doce... y eran doce
golpes de azada en tierra...
...¡Mi hora! -grité-... El silencio
me respondió: -No temas;
tú no verás caer la última gota
que en la clepsidra tiembla.
Dormirás muchas horas todavía
sobre la orilla vieja,
y encontrarás una mañana pura
amarrada tu barca a otra ribera.
* * * * *
Sobre la
tierra amarga, caminos tiene el sueño...
Sobre la tierra amarga, caminos tiene el sueño
laberínticos, sendas tortuosas,
parques en flor y en sombra y en silencio;
criptas hondas, escalas sobre estrellas;
retablos de esperanzas y recuerdos.
Figurillas que pasan y sonríen
-juguetes melancólicos de viejo-;
imágenes amigas,
a la vuelta florida del sendero,
y quimeras rosadas
que hacen camino... lejos...
* * * * *
En la desnuda tierra
del camino...
En la desnuda tierra del camino
la hora florida brota,
espino solitario,
del valle humilde en la revuelta umbrosa.
El salmo verdadero
de tenue voz hoy torna
al corazón, y al labio,
la palabra quebrada y temblorosa.
Mis viejos mares duermen; se apagaron
sus espumas sonoras
sobre la playa estéril. La tormenta
camina lejos en la nube torva.
Vuelve la paz al cielo;
la brisa tutelar esparce aromas
otra vez sobre el campo, y aparece,
en la bendita soledad, tu sombra.
* * * * *
El sol es un globo de
fuego...
El sol es un globo de fuego,
la luna es disco morado.
Una blanca paloma se posa
en el alto ciprés centenario.
Los cuadros de mirtos parecen
de marchito velludo empolvado.
¡El jardín y la tarde tranquila!...
Suena el agua en la fuente de mármol.
* * * * *
¡Tenue rumor de túnicas que pasan...
¡Tenue
rumor de túnicas que pasan
sobre la infértil tierra!...
¡Y lágrimas sonoras
de las campanas viejas!
Las ascuas mortecinas
del horizonte humean...
Blancos fantasmas lares
van encendiendo estrellas.
-Abre el balcón. La hora
de una ilusión se acerca...
La tarde se ha dormido
y las campanas sueñan.
* * * * *
¡Oh, figuras del atrio, más humildes...
¡Oh,
figuras del atrio, más humildes
cada día y lejanas:
mendigos harapientos
sobre marmóreas gradas;
miserables ungidos
de eternidades santas,
manos que surgen de los mantos viejos
y de las rotas capas!
¿Pasó por vuestro lado
una ilusión velada,
de la mañana luminosa y fría
en las horas más plácidas?...
Sobre la negra túnica, su mano
era una rosa blanca...
* * * * *
La tarde todavía...
La tarde
todavía
dará incienso de oro a tu plegaria,
y quizás el cenit de un nuevo día
amenguará tu sombra solitaria.
Mas no es tu fiesta el Ultramar lejano,
sino la ermita junto al manso río;
no tu sandalia el soñoliento llano
pisará, ni la arena del hastío.
Muy cerca está, romero,
la tierra verde y santa y florecida
de tus sueños; muy cerca, peregrino
que desdeñas la sombra del sendero
y el agua del mesón en tu camino.
* * * * *
Crear fiestas de amores...
Crear
fiestas de amores
en nuestro amor pensamos,
quemar nuevos aromas
en montes no pisados,
y guardar el secreto
de nuestros rostros pálidos,
porque en las bacanales de la vida
vacías nuestras copas conservamos,
mientras con eco de cristal y espuma
ríen los zumos de la vid dorados.
..........................................
Un pájaro escondido entre las ramas
del parque solitario,
silba burlón...
Nosotros exprimimos
la penumbra de un sueño en nuestro vaso...
Y algo, que es tierra en nuestra carne, siente
la humedad del jardín como un halago.
* * * * *
Arde en tus ojos un misterio, virgen...
Arde en
tus ojos un misterio, virgen
esquiva y compañera.
No sé si
es odio o es amor la lumbre
inagotable de tu aljaba negra.
Conmigo
irás mientras proyecte sombra
mi cuerpo y quede a mi sandalia arena.
-¿Eres la
sed o el agua en mi camino?
Dime, virgen esquiva y compañera.
* * * * *
Algunos lienzos del recuerdo tienen...
Algunos
lienzos del recuerdo tienen
luz de jardín y soledad de campo;
la placidez del sueño
en el paisaje familiar soñado.
Otros guardan las fiestas
de días aun lejanos;
figurillas sutiles
que pone un titirero en su retablo...
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Ante el balcón florido,
está la cita de un amor amargo.
Brilla la tarde en el resol bermejo...
La hiedra efunde de los muros blancos...
A la revuelta de una calle en sombra
un fantasma irrisorio besa un nardo.
* * * * *
Crece en la plaza en sombra...
Crece en
la plaza en sombra
el musgo, y en la piedra vieja y santa
de la iglesia. En el atrio hay un mendigo...
Más vieja que la iglesia tiene el alma.
Sube muy lento, en las mañanas frías,
por la marmórea grada,
hasta un rincón de piedra... Allí aparece
su mano seca entre la rota capa.
Con las órbitas huecas de sus ojos
ha visto cómo pasan
las blancas sombras, en los claros días,
las blancas sombras de las horas santas.
* * * * *
Las ascuas de un crepúsculo morado...
Las ascuas
de un crepúsculo morado
detrás del negro cipresal humean...
En la glorieta en sombra está la fuente
con su alado y desnudo Amor de piedra,
que sueña mudo. En la marmórea taza
reposa el agua muerta.
* * * * *
¿Mi amor? ..¿Recuerdas, dime...
¿Mi amor?
..¿Recuerdas, dime,
aquellos juncos tiernos,
lánguidos y amarillos
que hay en el cauce seco?...
¿Recuerdas la amapola
que calcinó el verano,
la amapola marchita,
negro crespón del campo?
¿Te acuerdas del sol yerto
y humilde, en la mañana,
que brilla y tiembla roto
sobre una fuente helada?...
* * * * *
Me dijo un alba de la primavera...
Me dijo un
alba de la primavera:
Yo florecí en tu corazón sombrío
ha muchos
años, caminante viejo
que no cortas las flores del camino.
Tu corazón
de sombra ¿acaso guarda
el viejo aroma de mis viejos lirios?
¿Perfuman aún mis rosas la alba frente
del hada de tu sueño
adamantino?
Respondí a
la mañana:
Sólo tienen cristal los sueños míos.
Yo no conozco el
hada de mis sueños;
no sé si está mi corazón florido.
Pero si
aguardas la mañana pura
que ha de romper el vaso cristalino,
quizás el hada te dará tus rosas,
mi corazón tus lirios.
* * * * *
Al borde del sendero un día nos sentamos...
Al borde
del sendero un día nos sentamos.
Ya nuestra vida es tiempo, y nuestra sola cuita
son las desesperantes posturas que tomamos
para aguardar... Mas Ella no faltará a la cita.
* * * * *
Es una forma juvenil
que un día...
Es una
forma juvenil que un día
a nuestra casa llega.
Nosotros le decimos: ¿por qué tornas
a la morada vieja?
Ella abre la ventana, y todo el campo
en luz y aroma entra.
En el blanco sendero,
los troncos de los árboles negrean;
las hojas de sus copas
son humo verde que a lo lejos sueña.
Parece una laguna -
el ancho río entre la blanca niebla
de la mañana. Por los montes cárdenos
camina otra quimera.
* * * * *
¡Oh, dime, noche amiga, amada vieja...
¡Oh, dime, noche amiga,
amada vieja,
que me traes el retablo de mis sueños
siempre
desierto y desolado, y sólo
con mi fantasma dentro,
mi pobre
sombra triste
sobre la estepa y bajo el sol de fuego,
o soñando
amarguras
en las voces de todos los misterios,
dime, si sabes,
vieja amada, dime
si son mías las lágrimas que vierto!
Me
respondió la noche:
Jamás me revelaste tu secreto.
Yo nunca supe,
amado,
si eras tú ese fantasma de tu sueño,
ni averigüé si era su
voz o la tuya,
o era la voz de un histrión grotesco.
Dije a la noche: Amada mentirosa,
tú sabes mi secreto;
tú has
visto la honda gruta
donde fabrica su cristal mi sueño,
y sabes
que mis lágrimas son mías,
y sabes mi dolor, mi dolor viejo.
¡Oh! Yo no sé, dijo la noche, amado,
yo no sé tu secreto,
aunque he visto vagar ese, que dices
desolado fantasma, por tu sueño.
Yo me asomo a las almas cuando lloran
y escucho su hondo rezo,
humilde y solitario,
ese que llamas salmo verdadero;
pero en las
hondas bóvedas del alma,
no sé si el llanto es una voz o un eco.
Para escuchar tu queja de tus labios,
yo te busqué en tu sueño,
y allí te vi vagando en un borroso
laberinto de espejos.
Desde el
umbral de un sueño me llamaron...
Era la buena voz, la voz querida.
-Dime:
¿vendrás conmigo a ver el alma?....
Llegó a mi corazón una caricia.
-Contigo
siempre....Y avancé en mi sueño
por una larga, escueta galería,
sintiendo el roce de la veste pura
y el palpitar suave de la mano
amiga.
Desgarrada la nube ; el arco iris
brillando ya en el cielo,
y en
un fanal de lluvia
y sol el campo envuelto.
Desperté. ¿ Quién enturbia
los mágicos cristales de mi sueño?
Mi corazón latía
atónito y disperso.
...¡El limonar florido,
el
cipresal del huerto,
el prado verde, el sol, el agua, el iris...,
¡el agua en tus cabellos!...
Y todo en la memoria se perdía
como una pompa de jabón al viento.
1.
Perdón, Madona del Pilar, si llego
al par que nuestro amado
florentino,
con una mata de serrano espliego,
con una rosa de
silvestre espino.
¿Qué otra flor para ti de tu poeta
si no es la flor de la
melancolía?
Aquí, sobre los huesos del planeta
pule el sol, hiela el viento, diosa mía,
¡con qué divino acento
me llega a mi rincón de sombra y frío
tu nombre, al acercarme el tibio aliento
de otoño el hondo resonar del río!
Adiós: cerrada mi ventana,
siento
junto a mi un corazón... ¿Oyes el mío?
* * * * *
2. De mar a mar
entre los dos la guerra,
más honda que la mar. En mi parterre,
miro a la mar que el horizonte cierra.
Tú, asomada, Guiomar, a un
finisterre,
miras hacia otro mar, la mar de España
que Camoens cantara,
tenebrosa.
Acaso a ti mi ausencia te acompaña.
A mí me duele tu
recuerdo, diosa.
La guerra dio al amor
el tajo fuerte.
y es la total angustia de la muerte,
con la sombra
iracunda de tu llama
y la soñada miel de amor tardío,
y la flor imposible de la rama
que ha sentido del hacha el corte frío.
Cabalgaba por agria serranía,
una tarde, entre roca cenicienta.
El
plomizo balón de la tormenta
de monte en monte rebotar se oía.
Súbito, al vivo resplandor del rayo,
se encabritó, bajo de un
alto pino,
al borde de la peña, su caballo.
A dura rienda le tornó
al camino.
Y hubo visto la nube desgarrada,
y, dentro, la afilada crestería
de otra sierra más tenue y levantada
-relámpago de piedra parecía-.
¿Y vio el rostro de Dios? Vio el
de su amada.
Gritó: ¡Morir en esta sierra fría!
El
limonero lánguido suspende
una pálida rama polvorienta
sobre el encanto de la fuente limpia,
y allá en el fondo sueñan
los frutos de oro...
Es una tarde clara,
casi de primavera;
tibia tarde de marzo,
que al hálito de abril cercano lleva;
y estoy solo, en el patio silencioso,
buscando una ilusión cándida y vieja:
alguna sombra sobre el blanco muro,
algún recuerdo, en el pretil de piedra
de la fuente dormido, o, en el aire,
algún vagar de túnica ligera.
En el ambiente de la tarde flota
ese aroma de ausencia
que dice al alma luminosa: nunca,
y al corazón: espera.
Ese aroma que evoca los fantasmas
de las fragancias vírgenes y muertas.
Sí, te recuerdo, tarde alegre y clara,
casi de primavera,
tarde sin flores, cuando me traías
el buen perfume de la hierbabuena,
y de la buena albahaca,
que tenía mi madre en sus macetas.
Que tú me viste hundir mis manos puras
en el agua serena,
para alcanzar los frutos encantados
que hoy en el fondo de la fuente sueñan...
Sí, te conozco, tarde alegre y clara,
casi de primavera.
Palpita un mar de acero de olas grises
dentro los toscos
murallones roídos
del puerto viejo. Sopla el viento norte
y riza
el mar. El triste mar arrulla
una ilusión amarga con sus olas grises.
El viento norte riza el mar, y el mar azota
el murallón del puerto.
Cierra la tarde el horizonte
anubarrado. Sobre el mar de acero
hay
un cielo de plomo.
El rojo bergantín es un fantasma
sangriento,
sobre el mar, que el mar sacude...
Lúgubre zumba el viento norte y
silba triste
en la agria lira de las jarcias recias.
El rojo
bergantín es un fantasma
que el viento agita y mece el mar rizado,
el tosco mar rizado de olas grises.
Recuerdo que una tarde de soledad y hastío,
¡oh tarde como tantas! , el alma mía era,
bajo el azul monótono, un ancho y terso río
que ni tenía un pobre juncal en su ribera.
¡Oh mundo sin encanto, sentimental inopia
que borra el misterioso azogue del cristal!
¡Oh el alma sin amores que el Universo copia
con un irremediable bostezo universal!
Quiso el poeta recordar a solas
las ondas bien amadas, la luz de los cabellos
que él llamaba en sus rimas rubias olas.
Leyó... La letra mata: no se acordaba de ellos...
Y un día -como tantos-, al aspirar un día
aromas de una rosa que en el rosal se abría,
brotó como una llama la luz de los cabellos
que él en sus madrigales llamaba rubias olas;
brotó, porque una aroma igual tuvieron ellos...
Y se alejó en silencio para llorar a solas.
¿Empeñé tu
memoria? ¡Cuántas veces!
La vida baja como un ancho río,
y cuando
lleva al mar alto navío
va con cieno verdoso y turbias heces.
Y más si hubo tormenta en sus orillas,
y él arrastra el botín de
la tormenta,
si en su cielo la nube cenicienta
se incendió de
centellas amarillas.
Pero aunque fluya hacia la mar ignota,
es la vida también agua de
fuente
que de claro venero, gota a gota,
o ruidoso penacho de torrente,
bajo el azul, sobre la piedra
brota.
y allí suena tu nombre ¡eternamente!
En estos campos de la tierra mía
y extranjero en los campos de mi tierra
-yo tuve patria donde corre el Duero
por entre grises peñas,
y fantasmas de viejos encinares,
allá en Castilla, mística y guerrera,
Castilla la gentil, humilde y brava,
Castilla del desdén y de la fuerza-,
en estos campos de mi Andalucía,
¡oh tierra en que nací! , cantar quisiera.
Tengo recuerdos de mi infancia, tengo
imágenes de luz y de palmeras,
y en una gloria de oro,
de lueñes campanarios con cigüeñas,
de ciudades con calles sin mujeres
bajo un cielo de añil, plazas desiertas
donde crecen naranjos encendidos
con sus frutas redondas y bermejas;
y en un huerto sombrío, el limonero
de ramas polvorientas
y pálidos limones amarillos,
que el agua clara de la fuente espeja,
un aroma de nardos y claveles
y un fuerte olor de albahaca y hierbabuena;
imágenes de grises olivares
bajo un tórrido sol que aturde y ciega,
y azules y dispersas serranías
con arreboles de una tarde inmensa;
mas falta el hilo que el recuerdo anuda
al corazón, el ancla en su ribera,
o estas memorias no son alma. Tienen
en sus abigarradas vestimentas
señal de ser despojos del recuerdo,
la carga ,bruta que el recuerdo lleva.
Un día tornarán, con luz d-el fondo ungidos,
los cuerpos virginales a la orilla vieja.
Lora del Río, 4 de abril de 1913.
Eran ayer
mis dolores
como gusanos de seda
que iban labrando capullos;
hoy son mariposas negras.
¡De cuántas flores amargas
he sacado blanca cera!
¡Oh, tiempo
en que mis pesares
trabajaba como abeja!
Hoy son como avenas locas,
o cizaña en sementera,
como tizón
en espiga,
como carcoma en madera.
¡Oh, tiempo en que mis dolores
tenía lágrimas buenas,
y eran
como agua de noria
que va regando una huerta!
Hoy son agua de
torrente
que arranca el limo a la tierra.
Dolores que ayer hicieron
de mi corazón colmena,
hoy tratan mi
corazón
como a una muralla vieja:
quieren derribarlo, y pronto,
al golpe de la piqueta.
Nuestras vidas son los ríos
que van a dar a la mar,
que es el morir. ¡Gran cantar!
Entre los poetas míos
tiene Manrique un altar.
Dulce goce de vivir:
mala ciencia del pasar,
ciego huir a la mar.
Tras el pavor de morir
está el placer de llegar.
¡Gran placer!
Mas ¿y el horror de volver?
¡Gran pesar!
El tiempo que la barba me platea
cavó mis ojos y agrandó mi frente,
va siendo en mí recuerdo transparente,
y mientras más el fondo, más clarea.
Miedo infantil, amor adolescente,
¡cuánto esta luz de otoño os hermosea!,
¡agrios caminos de la vida fea,
que también os doráis al sol poniente!
¡Cómo en la fuente donde el agua mora
resalta en piedra una leyenda escrita:
el ábaco del tiempo falta una hora!
¡Y cómo aquella ausencia en una cita,
bajo las olmas que noviembre dora,
del fondo de mi historia resucita!
Un mesón de mi camino.
Con un gesto de vestal,
tú sirves el rojo
vino
de una orgía de arrabal.
Los borrachos
de los ojos vivarachos
y la lengua fanfarrona
te requiebran ¡oh varona!
Y otros borrachos suspiran
por tus ojos de diamante,
tus ojos
que a nadie miran.
A la
altura de tus senos,
la batea rebosante
llega en tus brazos
morenos.
¡Oh, mujer,
dame también de beber!
Pasan
las horas de hastío
por la estancia familiar,
el amplio cuarto
sombrío
donde yo empecé a soñar.
Del reloj arrinconado,
que en la penumbra clarea,
el tictac
acompasado
odiosamente golpea.
Dice la monotonía
del agua clara al caer:
un día es como otro
día;
hoy es lo mismo que ayer.
Cae la tarde. El viento agita
el parque mustio y dorado...
¡Qué largamente ha llorado
toda la fronda marchita!
He andado muchos caminos
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares
y
atracado en cien riberas.
En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra.
Y pedantones al paño
que
miran, callan y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.
Mala
gente que camina
y va apestando la tierra...
Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.
Nunca, si llegan a un sitio
preguntan a donde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos
de mula vieja.
Y no conocen la prisa
ni aún en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino,
donde no hay vino, agua fresca.
Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y un día como tantos,
descansan
bajo la tierra.
En una tarde clara y amplia como el hastío
cuando su lanza blande el tórrido verano,
copiaban el fantasma de un grave sueño mío
mil sombras en teoría, enhiestas sobre el llano.
La gloria del ocaso era un purpúreo espejo,
era un cristal de llamas, que al infinito viejo
iba arrojando el grave soñar en la llanura...
Y yo sentí la espuela sonora de mi paso
repercutir lejana en el sangriento ocaso,
y más allá, la alegre canción de un alba pura.
Húmedo está, bajo el laurel, el banco
de verdinosa
piedra;
lavó la lluvia, sobre el muro blanco,
las empolvadas hojas
de la yedra.
Del viento del otoño el tibio aliento
los céspedes ondula, y la
alameda
conversa con el viento...,
¡el viento de la tarde en la
arboleda!
Mientras el sol en el ocaso esplende
que los racimos de la vid
orea,
y el buen burgués, en su balcón, enciende
la estoica pipa
que el tabaco humea,
voy recordando versos juveniles...
¿Qué fue de aquel mi corazón
-sonoro?
¿Será cierto que os vais, sombras gentiles,
huyendo entre
los árboles de oro?
Huye del triste
amor, amor pacato,
sin peligro, sin venda ni aventura,
que espera
del amor prenda segura,
porque en amor locura es lo sensato.
Ese que el pecho
esquiva al niño ciego
y blasfemó del fuego de la vida,
de una
brasa pensada, y no encendida,
quiere ceniza que le guarde el fuego.
Y ceniza
hallará, no de su llama,
cuando descubra el torpe desvarío
que
pedía, sin flor, fruto en la rama.
Con negra llave
el aposento frío
de su tiempo abrirá. ¡Despierta cama,
y turbio
espejo y corazón vacío!
Lejos de tu jardín quema la tarde
inciensos de oro en purpurinas
llamas,
tras el bosque de cobre y de ceniza.
En tu jardín hay
dalias.
¡Malhaya tu jardín!... Hoy me parece
la obra de un
peluquero,
con esa pobre palmerilla enana,
y ese cuadro de mirtos
recortados...
y el naranjito en su tonel... El agua
de la fuente
de piedra
no cesa de reír sobre la concha blanca.
Tus ojos
me recuerdan
las noches de verano,
negras noches si luna,
orilla al mar salado,
y el chispear de estrellas
del cielo negro y
bajo.
Tus ojos me recuerdan
las noches de verano.
Y tu morena
carne,
los trigos requemados,
y el suspirar de fuego
de los
maduros campos.
Tu hermana
es clara y débil
como los juncos lánguidos,
como los sauces
tristes,
como los linos glaucos.
Tu hermana es un lucero
en el
azul lejano...
Y es alba y aura fría
sobre los pobres álamos
que en las orillas tiemblan
del río humilde y manso.
Tu hermana es
un lucero
en el azul lejano.
De tu
morena gracia
de tu soñar gitano,
de tu mirar de sombra
quiero
llenar mi vaso.
Me embriagaré una noche
de cielo negro y bajo,
para cantar contigo,
orilla al mar salado,
una canción que deje
cenizas en los labios...
De tu mirar de sombra
quiero llenar mi
vaso.
Para tu
linda hermana
arrancaré los ramos
de florecillas nuevas
a los
almendros blancos,
en un tranquilo y triste
alborear de marzo.
Los regaré con agua
de los arroyos claros,
los ataré con verdes
junquillos del remanso...
Para tu linda hermana
yo haré un ramito
blanco.
La calle en sombra. Ocultan los altos caserones
el sol que muere; hay ecos de luz en los balcones.
¿No ves, en el encanto del mirador florido,
el óvalo rosado de un rostro conocido?
La imagen; tras el vidrio de equívoco reflejo,
surge o se apaga como daguerrotipo viejo.
Suena en la calle sólo el ruido de tu paso;
se extinguen lentamente los ecos del ocaso.
¡Oh angustia! Pesa y duele el corazón. ¿Es ella
No puede ser... Camina... En el azul la estrella.
Aquel juglar burlesco
que, a son de cascabeles, me mostraba
el amargo retablo de la vida,
hoy cambió su botarga
por un traje de luto y me pregona
el sueño alegre de una alegre farsa.
Dije al juglar burlesco:
queda con Dios y tu retablo guarda.
Mas quisiera escuchar tus cascabeles
la última vez y el gesto de tu cara
guardar en la memoria, por si acaso
te vuelvo a ver, ¡canalla!...
La
primavera besaba
suavemente la arboleda,
y el verde nuevo brotaba
como una verde humareda.
Las nubes
iban pasando
sobre el campo juvenil...
Yo vi en las hojas
temblando
las frescas lluvias de abril.
Bajo ese
almendro florido,
todo cargado de flor
-recordé-, yo he maldecido
mi juventud sin amor.
Hoy en
mitad de la vida,
me he parado a meditar...
¡Juventud nunca
vivida,
quién te volviera a soñar!
La vida hoy tiene ritmo
de ondas que pasan,
de olitas temblorosas
que fluyen y se alcanzan.
La vida hoy tiene el ritmo de los ríos,
la risa de las aguas
que entre los verdes junquerales corren,
y entre las verdes cañas.
Sueño florido lleva el manso viento;
bulle la savia joven en las nuevas ramas;
tiemblan alas y frondas,
y la mirada sagital del águila
no encuentra presa..., trema el campo en sueños,
vibra el sol como un arpa.
¡Fugitiva ilusión de ojos guerreros
que por las selvas pasas
a la hora del cenit: tiemble en mi pecho
el oro de tu aljaba!
En tus labios florece la alegría
de los campos en flor; tu veste alada
aroman las primeras velloritas,
las violetas perfuman tus sandalias.
Yo he seguido tus pasos en el viejo bosque,
arrebatados tras la corza rápida,
y los ágiles músculos rosados
de tus piernas silvestres entre verdes ramas.
¡Pasajera ilusión de ojos guerreros
que por las selvas pasas,
cuando la tierra reverdece y ríen
los ríos en las cañas!
¡Tiemble en mi pecho el oro
que llevas en tu aljaba!
Llamó a mi
corazón, un claro día,
con un perfume de jazmín, el viento.
-A cambio
de este aroma,
todo el aroma de tus rosas quiero.
-No tengo
rosas; flores
en mi jardín no hay ya, todas han muerto.
-Me
llevaré los llantos de las fuentes,
las hojas amarillas y los mustios
pétalos.
Y el
viento huyó...Mi corazón sangraba...
Alma, ¿qué has hecho de tu pobre
huerto?
Me dijo una tarde
de
la primavera:
si buscas caminos
en flor en la tierra,
mata tus
palabras
y oye tu alma vieja.
Que el mismo albo lino
que te vista, sea
tu traje de duelo,
tu traje de fiesta.
Ama tu alegría
y ama tu tristeza,
si buscas
caminos
en flor en la tierra.
Respondí a la tarde
de la primavera:
tú has dicho el secreto
que en mi alma reza:
yo odio la alegría
yo odio a la pena,
mas
antes que pise
tu florida senda,
quisiera traerte
muerta mi
alma vieja.
Tarde
tranquila, casi
con placidez de alma,
para ser joven, para haberlo
sido
cuando Dios quiso, para
tener algunas alegrías...lejos,
y
poder dulcemente recordarlas.
Es una tarde cenicienta y mustia,
destartalada, como el alma mía;
y es esta vieja angustia
que habita mi usual hipocondría.
La causa de esta angustia no consigo
ni vagamente comprender
siquiera;
pero recuerdo y recordando digo:
-Sí, yo era niño, y tú,
mi compañera.
¿Mi
amor?...¿Recuerdas, dime,
aquellos juncos tiernos
lánguidos y
amarillos
que hay en el cauce seco?...
¿Recuerdas
la amapola
que calcinó el verano,
la amapola marchita,
negro
crespón del campo?...
¿Te
acuerdas del sol yerto
y humilde en la mañana,
que brilla y
tiembla roto
sobre una fuente helada?...
¿Mi corazón se ha
dormido?
Colmenares de mis sueños,
¿ya no labráis? ¿Está seca
la noria del pensamiento,
los cangilones vacíos
girando, de sombra
llenos?
No, mi corazón no
duerme.
Está despierto, despierto.
ni duerme, ni sueña, mira,
los claros ojos abiertos,
señas lejanas y escucha
a orillas del
gran silencio.
¡Amarga primavera!
¡Amarga luz a mi rincón oscuro!
Tras la cortina de mi alcoba, espera
la clara tarde bajo el cielo puro.
En el silencio turbio de mi espejo
miro, en la risa de mi ajuar ya viejo,
la grotesca ilusión. Y del lejano
jardín escucho un sollozar riente:
trémula voz del agua que borbota
alegre de la gárgola en la fuente,
entre verdes evónimos ignota.
Rápida silba, en el azur ingrave,
tras de la tenue gasa,
si oscura banda, en leve sombra suave,
de golondrinas pasa.
Lejos miente otra fiesta el campanario,
tañe el bronce de luz en el misterio,
y hay más allá un plañido solitario
cual nota de recóndito salterio.
¡Salmodías de abril, música breve,
sibilación escrita
en el silencio de cien mares: leve
aura de ayer que túnicas agita!
¡Espíritu de ayer!, ¡sombra velada,
que prometes tu lecho hospitalario
en la tarde que espera luminosa!.
¡fugitiva sandalia arrebatada,
tenue, bajo la túnica de rosa!
* * *
¡Fiesta de abril que al
corazón esconde
amargo pasto, la campana tañe!...
¡Fiesta de abril!. ..Y el eco le responde
un nunca más, que dolorido plañe.
Tarde vieja en el alma y virgen: miente
el agua de tu gárgola riente,
la fiesta de tus bronces de alegría;
que en el silencio turbio de mi espejo
ríe, en mi ajuar ya viejo,
la grotesca ilusión. Lejana y fría
sombra talar, en el abril de ocaso
tu doble vuelo siento
fugitivo, y el paso
de tu sandalia equívoca en el viento.
Es una hermosa noche de verano.
Tienen las altas casas
abiertos los balcones
del viejo pueblo a la anchurosa plaza.
En el amplio rectángulo desierto,
bancos de piedra, evónimos y acacias
simétricos dibujan
sus negras sombras en la arena blanca.
En el cenit, la luna y en la torre
la esfera del reloj iluminada.
Yo en este viejo pueblo paseando
solo, como un fantasma.
A Juan Ramón Jiménez
berce sur l'azur qu' un vent douce effleure
l'arbre qui frissonne et l'oiseau qui pleure.
Verlaine
Sobre el campo de abril la noche ardía
de gema en gema en el azul... El viento
un doble acorde en su laúd tañía
de tierra en flor y sideral lamento.
Era un árbol sonoro en la llanura.
dulce cantor del campo silencioso.
que guardaba un silencio de amargura
ahogado en el ramaje tembloroso.
Era un árbol cantor, negro y de plata
bajo el misterio de la luna bella,
vibrante de una oculta serenata,
como el salmo escondido de una estrella.
Y era el beso del viento susurrante,
y era la brisa que las ramas besa,
y era el agudo suspirar silbante
del mirlo oculto entre la fronda espesa.
Mi corazón también cantara el almo
salmo de abril bajo la luna clara,
y del árbol cantor el dulce salmo
en un temblor de lágrimas copiara
que hay en el alma un sollozar de oro
que dice grave en el silencio el alma,
como un silbante suspirar sonoro
dice el árbol cantor la noche en calma-
si no tuviese mi almo un ritmo estrecho
para cantar de abril la paz en llanto,
y no sintiera el salmo de mi pecho
saltar con eco de cristal y espanto.
Se ha asomado una
cigüeña a lo alto del campanario.
Girando en torno a la torre y al caserón solitario,
ya las golondrinas chillan. Pasaron del blanco invierno,
de nevascas y ventiscas los crudos soplos de infierno.
Es una tibia mañana.
El sol calienta un poquito la pobre tierra soriana.
Pasados los verdes pinos,
casi azules, primavera
se ve brotar en los finos
chopos de la carretera
y del río. El Duero corre, terso y mudo, mansamente.
El campo parece, más que joven, adolescente.
Entre las hierbas, alguna humilde flor ha nacido,
azul o blanca. ¡Belleza del campo apenas florido,
y mística primavera!
Chopos del camino
blanco, álamos de la ribera,
espuma de la montaña
ante la azul lejanía,
sol del día, claro día!
¡Hermosa tierra de España!
El cárdeno otoño
no tiene leyendas
para mí. Los salmos
de las
frondas muertas,
jamás he escuchado,
que el viento se lleva.
Yo
no sé los salmos
de las hojas secas,
sino el sueño verde
de la
amarga tierra.
A la manera de Abel Martín y de
Juan de Mairena
1. ¡Sólo tu figura,
como una
centella blanca,
en mi noche oscura!
*
¡Y en la tersa arena,
cerca de la mar,
tu carne rosa y morena,
súbitamente, Guiomar!
*
En el gris del muro,
cárcel y aposento,
y en un paisaje futuro
con sólo tu voz y el viento;
*
en el nácar frío
de tu zarcillo en mi boca,
Guiomar, y en el
calofrío
de una amanecida loca;
*
asomada al malecón
que bate la mar de un sueño,
y bajo el arco del
ceño
de mi vigilia, a traición,
¡siempre tú!
Guiomar, Guiomar,
mírame en ti castigado:
reo de haberte creado,
ya no te puedo olvidar.
* * * * *
2. Todo amor es fantasía;
él inventa el año, el día,
la hora y su melodía;
inventa el amante
y, más,
la amada. No prueba nada,
contra el amor, que la amada
no haya existido jamás.
* * * *
3. Escribiré en tu abanico:
te quiero para olvidarte,
para quererte te olvido.
* * * * *
4. Te abanicarás
con un
madrigal que diga:
en amor el olvido pone la sal.
* * * * *
5. Te pintaré solitaria
en
la urna imaginaria
de un daguerrotipo viejo,
o en el fondo de un
espejo,
viva y quieta,
olvidando a tu poeta.
* * * * *
6. Y te enviaré mi canción:
«Se canta lo que se pierde»,
con un papagayo verde
que la diga en
tu balcón.
* * * * *
7. Que apenas
si de amor el ascua humea
sabe el poeta que la voz engola
y,
barato cantor, se pavonea
con su pesar o enluta su viola;
y que si
amor da su destello, sola
la pura estrofa suena,
fuente de monte,
anónima y serena.
Bajo el azul olvido, nada canta,
ni tu nombre ni
el mío, el agua santa.
Sombra no tiene de su turbia escoria
limpio
metal; el verso del poeta
lleva el ansia de amor que lo engendrara
como lleva el diamante sin memoria
-frío diamante- el fuego del
planeta
trocado en luz, en una joya clara...
* * * * *
8. Abre el
rosal de la carroña horrible
su olvido en flor, y extraña mariposa.
jalde y carmín, de vuelo imprevisible,
salir se ve del fondo de una fosa.
Con el terror de víbora encelada,
junto al lagarto frío,
con el absorto sapo en la azulada
libélula que vuela sobre el río,
con los montes de plomo y de ceniza,
sobre los rubios agros
que el sol de mayo hechiza,
se ha abierto un abanico de milagros
-el ángel del poema la ha querido-
en la mano creadora del olvido...
...................................................
¿Por qué,
decisme, hacia los altos llanos,
huye mi corazón de esta ribera,
y
en tierra labradora y marinera
suspiro por los yermos castellanos?
Nadie elige su
amor. Llevome un día
mi destino a los grises calvijares
donde
ahuyenta al caer la nieve fría
las sombras de los muertos encinares.
De aquel trozo
de España, alto y roquero,
hoy traigo a ti, Guadalquivir florido,
una mata del áspero romero.
Mi corazón está
donde ha nacido,
no a la vida, al amor, cerca del duero...
¡El
muro blanco y el ciprés erguido!
1.
Nunca perseguí la gloria
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse.
2. ¿Para qué llamar caminos
a los surcos del azar?...
Todo el que camina anda,
como Jesús, sobre el mar.
3. A
quien nos justifica nuestra desconfianza
llamamos enemigo, ladrón de una esperanza.
Jamás perdona el necio si ve la nuez vacía
que dio a cascar al diente de la sabiduría.
4. Nuestras horas son
minutos
cuando esperamos saber,
y siglos cuando sabemos
lo que se puede aprender.
5. Ni vale nada el fruto
cogido sin sazón...
Ni aunque te elogie un bruto
ha de tener razón.
6. De lo que llaman los
hombres
virtud, justicia y bondad,
una mitad es envidia,
y la otra, no es caridad.
7. Yo
he visto garras fieras en las pulidas manos;
conozco grajos mélicos y líricos marranos...
El más truhán se lleva la mano al corazón,
y el bruto más espeso se carga de razón.
8. En preguntar lo que
sabes
el tiempo no has de perder..
Y a preguntas sin respuesta
¿quién te podrá responder?
9.
El hombre, a quien el hambre de la rapiña acucia,
de ingénita malicia y natural astucia,
formó la inteligencia y acaparó la tierra.
¡Y aun la verdad proclama! ¡Supremo ardid de guerra!
10. La envidia de la virtud
hizo a Caín criminal.
¡Gloria a Caín! Hoy el vicio
es lo que se envidia más.
11. La
mano del piadoso nos quita siempre honor;
mas nunca ofende al damos su mano el lidiador.
Virtud es fortaleza, ser bueno es ser valiente;
escudo, espada y maza llevar bajo la frente
porque el valor honrado de todas armas viste:
no sólo para, hiere, y más que aguarda, embiste.
Que la piqueta arruine, y el látigo flagele;
la fragua ablande el hierro, la lima pula y gaste,
y que el buril burile, y que el cincel cincele,
la espada punce y hienda y el gran martillo aplaste.
12. ¡Ojos que a luz se
abrieron
un día para, después,
ciegos tornar a la tierra,
hartos de mirar sin ver!
13. Es el mejor de los
buenos
quien sabe que en esta vida
todo es cuestión de medida:
un poco más, algo menos...
14.
Virtud es la alegría que alivia el corazón
más grave y desarruga el ceño de Catón.
El bueno es el que guarda, cual venta del camino,
para el sediento el agua, para el borracho el vino.
15.
Cantad conmigo en coro: Saber, nada sabemos,
de arcano mar vinimos, a ignota mar iremos...
Y entre los dos misterios está el enigma grave;
tres arcas cierra una desconocida llave.
La luz nada ilumina y el sabio nada enseña.
¿Qué dice la palabra? ¿Qué el agua de la peña?
16. El
hombre es por natura la bestia paradójica,
un animal absurdo que necesita lógica.
Creó de nada un mundo y, su obra terminada,
«Ya estoy en el secreto -se dijo-, todo es nada.»
17. El hombre
sólo es rico en hipocresía.
En sus diez mil disfraces para engañar confía;
y con la doble llave que guarda su mansión
para la ajena hace ganzúa de ladrón.
18. ¡Ah, cuando yo era niño
soñaba con los héroes de la Ilíada!
Ayax era más fuerte que Diómedes,
Héctor, más fuerte que Ayax,
y Aquiles el más fuerte; porque era
el más fuerte... ¡Inocencias de la infancia!
¡Ah, cuando yo era niño
soñaba con los héroes de la Ilíada!
19. El casca-nueces-vacías,
Colón de cien vanidades,
vive de supercherías
que vende como verdades.
20. ¡Teresa, alma de fuego,
Juan de la Cruz, espíritu de llama
por aquí hay mucho frío, padres, nuestros
corazoncitos de Jesús se apagan!
21. Ayer soñé que veía
a Dios y que a Dios hablaba;
y soñé que Dios me oía...
Después soñé que soñaba.
22. Cosas de hombres y
mujeres,
los amoríos de ayer,
casi los tengo olvidados,
si fueron alguna vez.
23. No extrañéis,
dulces amigos,
que esté mi frente arrugada;
yo vivo en paz con los hombres
y en guerra con mis entrañas.
24. De diez cabezas, nueve
embisten y una piensa.
Nunca extrañéis que un bruto
se descuerne luchando por la idea.
25. Las abejas de las
flores
sacan miel, y melodía
del amor, los ruiseñores;
Dante y yo -perdón, señores-,
trocamos -perdón, Lucía-,
el amor en Teología.
26. Poned sobre los campos
un carbonero, un sabio y un poeta.
Veréis cómo el poeta admira y calla,
el sabio mira y piensa...
Seguramente, el carbonero busca
las moras o las setas.
Llevadlos al teatro
y sólo el carbonero no bosteza.
Quien prefiere lo vivo a lo pintado
es el hombre que piensa, canta o sueña.
El carbonero tiene
llena de fantasías la cabeza.
27. ¿Dónde está la utilidad
de nuestras utilidades?
Volvamos a la verdad:
vanidad de vanidades.
28. Todo hombre tiene dos
batallas que pelear:
en sueños lucha con Dios;
y despierto, con el mar.
29. Caminante, son tus
huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar.
30. El que espera
desespera,
dice la voz popular.
¡Qué verdad tan verdadera!
La verdad es lo que es,
y sigue siendo verdad
aunque se piense al revés.
31. Corazón, ayer sonoro,
¿ya no suena
tu monedilla de oro?
Tu alcancía,
antes que el tiempo la rompa,
¿se irá quedando vacía?
Confiemos
en que no será verdad
nada de lo que sabemos.
32. ¡Oh fe del meditabundo!
¡Oh fe después del pensar!
Sólo si viene un corazón al mundo
rebosa el vaso humano y se hincha el mar.
33. Soñé a Dios como
una fragua
de fuego, que ablanda el hierro,
como un forjador de espadas,
como un bruñidor de aceros,
que iba firmando en las hojas
de luz: Libertad. -Imperio.
34. Yo amo a Jesús,
que nos dijo
Cielo y tierra pasarán.
Cuando cielo y tierra pasen
mi palabra quedará.
¿Cuál fue, Jesús, tu palabra?
¿Amor? ¿Perdón? ¿Caridad?
Todas tus palabras fueron
una palabra: Velad.
35. Hay dos modos de
conciencia:
una es luz, y otra, paciencia.
Una estriba en alumbrar
un poquito el hondo mar;
otra, en hacer penitencia
con caña o red, y esperar
el pez, como pescador.
Dime tú. ¿Cuál es mejor?
¿Conciencia de visionario
que mira en el hondo acuario
peces vivos,
fugitivos,
que no se pueden pescar,
o esa maldita faena
de ir arrojando a la arena,
muertos, los peces del mar?
36. Fe empirista.
Ni somos ni seremos.
Todo nuestro vivir es emprestado.
Nada trajimos; nada llevaremos.
37. ¿Dices que nada se
crea?
No te importe, con el barro
de la tierra, haz una copa
para que beba tu hermano.
38. ¿Dices que nada se crea?
Alfarero, a tus cacharros.
Haz tu copa y no te importe
si no puedes hacer barro.
39. Dicen que el ave divina
trocada en pobre gallina,
por obra de las tijeras
de aquel sabio profesor
(fue Kant un esquilador
de las aves altaneras;
toda su filosofía,
un sport de cetrería),
dicen que quiere saltar
las tapias del corralón,
y volar
otra vez, hacia Platón.
¡Hurra! ¡Sea!
¡Feliz será quien lo vea!
40.
Sí, cada uno y todos sobre la tierra iguales:
el ómnibus que arrastran dos pencos matalones,
por el camino, a tumbos, hacia las estaciones,
el ómnibus completo de viajeros banales,
y en medio un hombre mudo, hipocondríaco, austero,
a quien se cuentan cosas y a quien se ofrece vino...
Y allá, cuando se llegue, ¿descenderá un viajero
no más? ¿O habránse todos quedado en el camino?
41. Bueno es saber que
los vasos
nos sirven para beber;
lo malo es que no sabemos
para qué sirve la sed.
42. ¿Dices que nada se
pierde?
Si esta copa de cristal
se me rompe, nunca en ella
beberé, nunca jamás.
43. Dices que nada se
pierde,
y acaso dices verdad;
pero todo lo perdemos
y todo nos perderá.
44. Todo pasa y todo queda;
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.
45. Morir... ¿Caer como
gota
de mar en el mar inmenso?
¿O ser lo que nunca ha sido:
uno, sin sombra y sin sueño,
un solitario que avanza
sin camino y sin espejo?
46. Anoche soné que oía
a Dios, gritándome: ¡Alerta!
Luego era Dios quien dormía,
y yo gritaba: ¡Despierta!
47. Cuatro cosas tiene
el hombre
que no sirven en la mar:
ancla, gobernalle y remos,
y miedo de naufragar.
48. Mirando mi calavera
un nuevo Hamlet dirá:
He aquí un lindo fósil de una
careta de carnaval.
49. Ya noto, al
paso que me torno viejo,
que en el inmenso espejo,
donde orgulloso me miraba un día,
era el azogue lo que yo ponía.
Al espejo del fondo de mi casa
una mano fatal
ya rayendo el azogue, y todo pasa
por él como la luz por el cristal.
50. -Nuestro español
bosteza.
¿Es hambre? ¿Sueño? ¿Hastío?
Doctor, ¿tendrá el estómago vacío?
-El vacío es más bien en la cabeza.
51. Luz del alma, luz
divina,
faro, antorcha, estrella, sol...
Un hombre a tientas camina;
lleva a la espalda un farol.
52. Discutiendo están
dos mozos
si a la fiesta del lugar
irán por la carretera
o campo atraviesa irán.
Discutiendo y disputando
empiezan a pelear.
Ya con las trancas de pino
furiosos golpes se dan;
ya se tiran de las barbas,
que se las quieren pelar.
Ha pasado un carretero,
que va cantando un cantar:
«Romero, para ir a Roma,
lo que importa es caminar;
a Roma por todas partes,
por todas partes se va.»
53. Ya hay un español
que quiere
vivir y a vivir empieza,
entre una España que muere
y otra España que bosteza.
Españolito que vienes
al mundo, te guarde Dios.
Una de las dos Españas
ha de helarte el corazón.
Galerías del alma... ¡El alma niña!
Su clara luz risueña;
y la
pequeña historia,
y la alegría de la vida nueva...
¡Ah, volver a nacer, y andar camino,
ya recobrada la perdida
senda!
Y volver a sentir en nuestra mano,
aquel latido de la mano buena
de nuestra madre... Y caminar en sueños
por amor de la mano que nos
lleva.
<>
En nuestras
almas todo
por misteriosa mano se gobierna.
Incomprensibles, mudas,
nada sabemos de las almas nuestras.
Las más hondas palabras
del sabio nos enseñan,
lo que el
silbar del viento cuando sopla,
o el sonar de las aguas cuando
ruedan.
Tejidos sois de
primavera, amantes,
de tierra y agua y viento y sol tejidos.
La
sierra en vuestros pechos jadeantes,
en los ojos los campos
florecidos,
pasead vuestra mutua primavera,
y aun bebed sin temor la
dulce leche
que os brinda hoy la lúbrica pantera,
antes que,
torva, en el camino aceche.
Caminad, cuando el eje del planeta
se vence hacia el
solsticio del verano,
verde el almendro y mustia la violeta,
cerca la sed y el hontanar cercano,
hacia la tarde del amor,
completa,
con la rosa de fuego en vuestra mano.
Señor, ya me arrancaste
lo que yo más quería.
Oye otra vez, Dios mío, mi corazón clamar.
Tu voluntad se hizo, Señor, contra la mía.
Señor, ya estamos solos mi corazón y el mar.
Siempre
fugitiva y siempre
cerca de mí, en negro manto
mal cubierto el
desdeñoso
gesto de tu rostro pálido.
No sé adónde vas, ni dónde
tu virgen belleza tálamo
busca en
la noche. No sé
qué sueños cierran tus párpados,
ni de quién haya
entreabierto
tu lecho inhospitalario.
Detén el
paso belleza
esquiva, detén el paso.
Besar quisiera la amarga,
amarga flor de tus labios.
Soñé que
tú me llevabas
por una blanca vereda,
en medio del campo verde,
hacia el azul de las sierras,
hacia los montes azules,
una mañana
serena.
Sentí tu
mano en la mía,
tu mano de compañera,
tu voz de niña en mi oído
como una campana nueva,
como una campana virgen
de un alba de
primavera.
¡Eran tu voz y tu mano,
en sueño, tan verdaderas!...
Vive, esperanza, ¡quién sabe
lo que se traga la tierra!
Una noche
de verano
-estaba abierto el balcón
y la puerta de mi casa-
la muerte en mi casa entró.
Se fue acercando a su lecho
-ni siquiera me miró-,
con unos dedos muy finos
algo muy tenue rompió.
Silenciosa y sin mirarme,
la muerte otra vez pasó
delante de mí. ¿Qué has hecho?
La muerte no respondió.
Mi niña quedó tranquila,
dolido mi corazón.
¡Ay, lo que la muerte ha roto
era un hilo entre los dos!
Allá, en las tierras altas,
por donde traza el Duero
su curva de ballesta
en torno a Soria, entre plomizos cerros
y manchas de raídos encinares,
mi corazón está vagando, en sueños...
No ves, Leonor, los álamos del río
con sus ramajes yertos?
Mira el Moncayo azul y blanco; dame
tu mano y paseemos.
Por estos campos de la tierra mía,
bordados de olivares polvorientos,
voy caminando solo,
triste, cansado, pensativo y viejo.
Y era el demonio de mi sueño, el ángel
más hermoso. Brillaban
como
aceros los ojos victoriosos,
y las sangrientas llamas
de su
antorcha alumbraron
la honda cripta del alma.
-¿Vendrás conmigo?
No, jamás; las tumbas
y los muertos me espantan.
Pero la férrea
mano
mi diestra atenazaba.
Vendrás conmigo... Y avancé en mi sueño,
cegado por la roja
luminaria.
Y en la cripta sentí sonar cadenas,
y rebullir de
fieras enjauladas.
Y ha de morir
contigo el mundo mago
donde guarda el recuerdo
los hálitos más
puros de la vida,
la blanca sombra del amor primero,
la voz que fue a tu corazón, la mano
que tú querías retener en
sueños,
y todos los amores
que llegaron al alma, al hondo cielo?
¿Y ha de morir
contigo el mundo tuyo,
la vieja vida en orden tuyo y nuevo?
¿Los
yunques y crisoles de tu alma
trabajan para el polvo y para el
viento?
Y no es verdad,
dolor, yo te conozco,
tú eres nostalgia de la vida buena
y soledad
de corazón sombrío,
de barco sin naufragio y sin estrella.
Como perro
olvidado que no tiene
huella ni olfato y yerra
por los caminos,
sin camino, como
el niño que en la noche de una fiesta
se pierde entre
el gentío
y el aire polvoriento y las candelas
chispeantes,
atónito, y asombra
su corazón de música y de pena.
así voy yo,
borracho melancólico,
guitarrista lunático, poeta,
y pobre hombre
en sueños,
siempre buscando a Dios entre la niebla.
Yo escucho los cantos
de viejas cadencias,
que los niños cantan
cuando en corro juegan,
y vierten en coro
sus almas que sueñan,
cual vierten sus aguas
las fuentes de piedra:
con monotonías
de risas eternas,
que no son alegres;
con lágrimas viejas,
que no son amargas,
y dicen tristezas,
tristezas de amores
de antiguas leyendas.
En los labios niños,
las canciones llevan
confusa la historia
y clara la pena;
como clara el agua
lleva su conseja
de viejos amores,
que nunca se cuentan.
Jugando, a la sombra
de una plaza vieja,
los niños cantaban...
La fuente de piedra
vertía su eterno
cristal de leyenda.
Cantaban los niños
canciones ingenuas
de un algo que pasa
y que nunca llega:
la historia confusa
y clara la pena.
Seguía su cuento
la fuente serena.
Borrada la historia,
contaba la pena.
Yo voy soñando caminos
de la tarde. ¡Las colinas
doradas, los verdes pinos,
las
polvorientas encinas!...
¿Adónde el camino irá?
Yo voy cantando, viajero,
a lo
largo del sendero...
-La tarde cayendo está-.
En el corazón tenía
la
espina de una pasión;
logré arrancármela un día;
ya no siento el corazón.
Y todo el campo un momento
se queda, mudo y sombrío,
meditando. Suena el viento
en los álamos del río.
La tarde más se oscurece;
y el
camino se serpea
y débilmente blanquea,
se enturbia y desaparece.
Mi
cantar vuelve a plañir:
Aguda espina dorada,
quién te volviera a sentir
en el
corazón clavada.